Il était une fois un petit enfant,
Qui aimait plus que tout dormir tout le temps.
Il n’avait aucune ambition,
Aucun but, ni motivation,
Il était bien mieux blotti sous ses couettes,
Plutôt qu’en cours à faire marcher sa tête,
Et il trouvait bien plus simple de rêver,
Plutôt que d’affronter la réalité.
C’est pourquoi il décida un matin,
De rester la tête sous ses coussins,
Et de ne plus jamais se lever,
Que ce soit contraint ou même forcé.
Dès ce jour, il ne mit plus un pied dehors
Et tous ses amis pensèrent qu’il était mort.
Comme toutes ses journées se ressemblaient,
Il ne vit pas que le temps passait,
Et à force de ne rien faire,
Tous ses muscles s’atrophièrent.
Il mourut dans son lit, sans âge et sans ami,
Sans avoir jamais rien accompli dans sa vie.
Fin
